Suspiro

Lo que buscaba era un suspiro, algo así como un silencio perfecto.

Mi pequeña crisis egoísta

Pudimos ser eternos.
Pudimos ser guerreros
en el mismo ejército.
Pudimos ser la sonrisa
que devuelve otra sonrisa.
Pudimos ser todos los abrazos
que se perdieron
en el vacío del tiempo.
Pudimos ser.
Pero no fuimos.
Ni fuimos. Ni somos. Ni seremos.
Sólo resta
encontrar la forma
de ocultar la cicatriz
por donde una vez
se unieron nuestros cuerpos.
Sólo tengo que aprender
a vivir con el dolor
de saber que sólo serás recuerdo
de lo que no pudimos ser,
de lo que serás sólo en mis sueños.

Religion

El amor,
en tiempos del populismo,
es la soja del psicoanálisis,
es el único que corre a la muerte por izquierda,
una mancha de fernet en la camisa,
un plagio de la soledad,
romperse los ligamentos cruzados,
esa disputa absurda,
la oferta y la demanda de lo que sabemos callar,
la tregua.

El amor,
en tiempos de la estética,
es la grasa trans del recuerdo,
irónico,
básico,
cínico,
es el sentimiento preferido de los hippies
y de los supermercados chinos,
la fuerza occidental que permite que
Romeo le revise el celular a Julieta.

El amor,
en tiempos de poner los huevos sobre la mesa,
es un GPS progre,
una Cindor en botellita de vidrio,
mi vieja volviendo del trabajo,
tu voz a la noche,
cerca,
lejos del pasado,
los años,
los celos,
-esa pose Greenpeace del amor-
tu abrazo,
el almacén abierto hasta las diez,
el latido a punto caramelo,
o la lágrima que cae,
como un emoticon de sal,
cuando se terminan ciertos libros,
esos sementales hermosos,
que te cogen y te dejan,
porque eso también nos toca,
porque eso también es parte,
y porque el amor,
esa religión llena de carne,
es así.

Otro jueves cobarde

Otra tarde como las demás

sin amores rotos de casualidad

otro jueves de esos que no se dejan besar. 

No eran las esquirlas del rencor,

eran telarañas en el corazón

una flor con lagañas

un desamor sin amor.

Hoy que no me encuentro la nariz.

Hoy que no me sale ni dormir

no le pongas miel a la verdad,

que si ando muerto es de tanto resucitar.

Otra tarde que no arde, esta tarde sin pasado mañana.

Otra tarde tan cobarde, esta tarde que no prueba manzanas.

Otro jueves que no sabe bajarse ni los pantalones.

Otro jueves que anda dando lástima por los rincones

de esta tarde en coma dos.

Otro jueves como los demás

demasiado martes,

demasiado igual.

Ni te declaro la guerra ni tú me firmas la paz. 

Y el planeta baila su gangrena,

y otra vez volvieron a embarrar la fiesta

los idiotas en celo

y las sopranos con tos.

Y hoy me quedo mudo para oír lo que nunca te supe decir.

No perfumes tanto la verdad

que si ando muerto es de tanto resucitar. 

Oruga

 Al principio la mariposa es fea. Se arrastra de una manera viscosa, pues deja un reguero de babas por doquier. Es frágil y ni siquiera conserva su nombre; de hecho la gente la tilda de oruga. ¡Bueno así se llama!

Dicen que cuando este insecto se encuentra en la primera fase de su vida, no para de llorar. Los que saben interpretar las señales de la naturaleza, aseguran que la mucosidad de su piel es sólo la huella de un corazón derretido por el desprecio.

Sin embargo, ese llanto es el inicio de una metamorfosis. En cada lágrima de la oruga hay un poema de ternura infinita. La humedad de sus ojos representa todo lo sublime que encierra el alma de este singular animal.

Y es que cuando el tiempo pasa, esa oruga se convierte en una mariposa, de bellos y brillantes colores; algunas de ellas son enigmáticas. Sin embargo, todas encierran una belleza desbordante.

Escultores

Somos como escultores,
constantemente tallando en los demás 

imágenes que
anhelamos, necesitamos o deseamos,
a menudo en contra de la realidad,
contra su beneficio, y siempre, al final,
un desengaño,
porque no se ajusta a ellos.

Metamorfósis

 Y entonces llegó el día,
cuando el riesgo de permanecer apretado
en un capullo era más doloroso
que el riesgo que corría por florecer.